sábado, 31 de diciembre de 2016

ASÍ TERMINÓ EL AÑO




Son dos mundos diferentes, pero  en los dos me muevo,  y esta es la carita  que tenían los dos el 31 de diciembre de 2017. Fotos para el recuerdo que sólo puede entender  otro loco que ame su Blog o su página de escritor en Facebook.




domingo, 18 de diciembre de 2016

LIBROS


Si te gusta mi trabajo, te gustarán mis libros. Los puedes adquirir en estos links y llegan a tu domicilio vivas donde vivas.

jueves, 15 de diciembre de 2016

AMORES A MEDIAS


Que pena dan las banderas a media asta y los amores a medias.

Amores asustados que saben que el otro no está preparado para amar y ser amado con todas las canicas y todos los demonios.

Los demonios escondidos en el bolsillo de atrás se hacen los muertos un rato, un día, un mes o un año, y después salen uno a uno a saludar.

Antes o después salen a asustar princesitas y principes azules y no son peligrosos, en realidad son sólo demonios y se puede razonar con ellos.
Pero las putas canicas son letales.
Resbalan.

Es lo que tiene esconder las canicas... que terminas olvidando donde las pusiste, cuantas tienes o lo mucho que resbalan.
Crees que son como los demonios.

Y no.
Son canicas.
Y son mortales.


Isabel Salas

martes, 13 de diciembre de 2016

LA MOTO DE ANDRÉS


Como me hubiera gustado
poder dejar tu recuerdo 
 en un  lugar destacado
de mi cajita de amores
siendo mi amor más amado.

Me hubiera gustado tanto
ponerte al lado de Luís
pero eres dolor y llanto
él era sol, tú eres gris,
penumbra de camposanto.

Me hubiera hecho tan feliz
guardarte como oro en paño
pero tú fuiste un desliz
el peor día del año,
fue cuando te conocí.

Que bonito hubiera sido
quererte hasta el fin del mundo
darte un lugar en mi nido
pero no fuiste el mejor,
ni el tercero ni el segundo.


En mi cajita de amores
hay días de circo y cines,
cenas, playas y delfines,
montañas besos y flores.

Entre los buenos recuerdos
caben la moto de Andrés,
la sonrisa de Joaquín,
y Ricardo el portugués.

Cabe la voz de  Modesto
y hasta un huevo de avestruz,
perdona si te molesto,
sólo no me encajas tú.

Isabel Salas


ENLACES A MIS LIBROS























NAVAJA DE LLAVERO


lunes, 12 de diciembre de 2016

ROSA BAILA



Hay rosas 
que engalanan jardines,
hermosas, perfumadas
bellas y dichosas.

Ancladas en la tierra, 
abren sus corazones
y nos perfuman
días y noches
con sus canciones
hechas de aroma.

Y hay otras con tacones
y flores en el pelo.

También son elegantes

repletas de pasión,
preciosas y vibrantes.

Desnudas 
o cubiertas de brillantes,
también se abren.

Vuelan en los tablaos
y salen desde el suelo
convertidas en fuego.

Los convierten en cielos

y allí abren su alma
sus venas, su sonrisa
y un manojo de penas
que perfuma la brisa.

Y vuelan.

Como vuelan las rosas
cuando vuelan.

Y ruedan
con sus llamas de baile,
y nos queman.

He visto una, 
se llama Rosa
y ella no baila poemas.

Estuve muy cerquita
y pude ver
que es la Poesía entera
que baila  hecha mujer,
enredada en sus flecos
y en sus volantes,
de puro arte.


Isabel Salas











jueves, 8 de diciembre de 2016

DE PENCA A ESCRITORA


Hace unos años yo convivía con alguien que se burlaba de mí como mujer, como persona, como madre y de todas las maneras que podáis imaginar. 

A sus ojos yo era gorda, fea, estúpida y necia. Se reía de mi sueño de ser escritora, o de cualquier idea que manifestase a respecto de cualquier asunto diciéndome que era una penca, su insulto favorito o que mi cerebro lleno de grasa era incapaz de pensar alguna idea coherente.

Ridiculizaba  mi plan de un día publicar mis textos diciendo que al vivir en Brasil me había olvidado del español y que lo que yo escribía no se entendía porque escribía "como el culo". Según él estaba mal redactado, carecía de interés y sólo podría gustarle a las marujas burras como yo.

Gracias a su "incentivo" revisé todos mis textos antes de empezar a subirlos al blog en septiembre de 2014, cuando por fin me decidí a hacerlo y traté de simplificarlos al máximo eliminando palabras superfluas. Algunos poemas del año 2001 o 2002 se quedaron como estaban, otros los "depuré" y los cuentos los rehíce varias veces hasta convencerme a mí misma de que cualquier persona podría entenderlos, desde un catedrático a una persona que apenas tuviera una instrucción básica y sobre todo me esforcé para que al leerlos se captase el sentimiento con que yo los había escrito con la mayor exactitud posible, miedo, deseo, ansiedad, nostalgia, amor o desamor.

Tras dos años publicando primero en las redes y después como autora autopublicada, mis libros ahora están en la mano de una editora y yo podré dedicarme a seguir escribiendo poemas, cuentos y canciones sabiendo que alguien profesional está asumiendo la responsabilidad de trabajar con ellos como es necesario hacerlo. 

En estos dos años muchas personas me han dicho que tengo un estilo peculiar, claro, directo, bello, único y me han comparado con autores a los que admiro desde hace años, son elogios que agradezco muy consciente de que aún puedo y debo mejorar, pero hay dos elogios, que hasta hoy, son los que más alegran mis ojos y mi corazón, uno es el que empieza diciéndome lo "bien que se entiende" lo que escribo y lo fácilmente que mis palabras tocan los corazones lo diga quién lo diga, periodista o vendedora de zapatos y el otro es de Jose Cordoba, un cantautor español al que admiro desde hace muchos años y que al leer mi segundo libro dijo que mi trabajo era un canto a la libertad en todos los sentidos, pues es eso exactamente lo que pienso del suyo y escuchar esa frase de sus labios me llenó de una alegría muy grande que él nunca podrá imaginar.

Sé que no soy la única persona que ha sufrido malos tratos al convivir con personas que gozan humillándonos y tratando de dejarnos a la altura del betún para dominarnos y sentirse superiores. Es una experiencia por la que podemos pasar hombres, mujeres, jóvenes o adultos y sé también que todos podemos salir fortalecidos de ella para luchar por recuperarnos y recuperar el tiempo perdido si contamos con el valor para dar el primer paso y pedir ayuda.

El proceso de recuperar la confianza perdida es largo y doloroso pero muchas manos inesperadas se tienden desde muchos lugares para ayudarnos a andar cada pasito que nos acerque a nuestra nueva vida y al impulso legítimo de volver a soñar con ser taxista, enfermero, azafata o escritor.

Nadie debe decirnos nunca lo que podemos o no podemos hacer y no debemos permitirlo. Mi sueño avanza hoy unas casillas y seguirá creciendo porque el corazón cada vez vuela más alto y el miedo es más pequeño. El "canto a la libertad" cada vez lo oigo más alto y es una magnífica banda sonora para que suene de música de fondo.

Aún estoy lejos de donde quiero llegar pero lo más importante es que ya salí de donde estaba y es hoy es día de celebrar y agradecer a los que creyeron y creen en mí.

Besos a todos

Isabel Salas


martes, 6 de diciembre de 2016

SUEÑOS SIN DUEÑO


Nadie sueña con ser pobre de puerta de iglesia, ni cuerpo ahogado cruzando mares en busca del Dorado. Nunca nadie planea ser el atropellado del semáforo ni ser el amputado por la mina olvidada.

Se ve que hay sueños, que aunque nadie los sueñe, se hacen realidad.

Isabel Salas

domingo, 4 de diciembre de 2016

MI SUEGRO: UN IMPRESCINDIBLE


Escribo cuentos y poemas, invento historias , y muchas veces, le doy forma de relato a las confidencias de algunos amigos que me piden que sea su voz. Otras no, en rarísimas ocasiones comparto pedacitos reales de mi vida o de las personas que han sido o son parte de ella. Hoy es uno de esos días: voy contaros quién era ese viejo bonito que se ve en la foto usando el uniforme de teniente de la República Española.

Se llamaba Manuel Santos Heredia y era de Quentar, un pueblo muy chiquito de la provincia de Granada, al sur de Andalucía. Hoy tiene menos de mil habitantes, cuando él nació un 1 de agosto de 1920 (si mal no recuerdo) no sé si tendría más o menos que hoy. Sé, por lo que él me contaba, que eran pocos y todos se conocían, cualquier madre era buena para mandarte a casa porque hacía frío o para limpiarte los mocos si pasaba cerca y tú tenías "las velas colgando".

Fuimos familia accidentalmente, su hijo y yo nos conocimos en Granada en 1991 y nos casamos en Brasil en 1993, dónde Manuel estaba exiliado y desde dónde lloraba por su tierra natal cuando se bebía dos copas o hasta sin beber ninguna. Incluso después de separarme de su hijo y volver a casarme, seguimos siendo suegro y nuera y él llamaba nietas a mis dos hijas, la que llevaba su sangre y la que no, pues como él decía, el lazo que nos unía nos permitía obviar esos detalles civiles y legales para poder considerar a mis dos hijas nietas y que las dos lo llamaran abuelo Manolo. Este pequeño detalle ya os dice mucho sobre que tipo de hombre era mi suegro, pero voy a daros más para que entendáis porqué aprendí tanto de él y con él y de qué manera me transformó en alguien mejor.

Hace días estoy leyendo la novela de Raimundo Castro Marcelo  que habla sobre los maquis y me es imposible hacerlo sin pensar en Manuel. El libro se llama Los Imprescindibles y me está sentando muy bien leerlo, pues es uno de esos libros reconciliadores y poderosos que te ayuda a abrazar a esos hombres tan olvidados y que son, como él me dijo una noche, la versión masculina de la bien pagá, pero a lo bestia. A mi suegro y a sus compañeros España les pagó muy mal, pero que muy remalamente, usando sus palabras.

Pasaron de ser los héroes defensores de la democracia a ser unos parias, unos proscritos y casi los primos del Coco ese que se lleva niños por la noche.

Cuando la guerra española empezó en 1936, él era menor de edad y aún así se alistó en el bando republicano, lo mismo que mi abuelo Cristobal Salas, un poco mayor que Manuel y que fue guarda de asalto. Durante la guerra, mi abuelo conoció a mi abuela y comenzó los primeros renglones de una historia bella y dramática de la que hablaré otro día, por su lado, mi suegro se hizo teniente en los tres años que duró la guerra y su nombramiento salió en el último boletín del estado antes de que los golpistas tomaran Madrid.

Leyendo la novela de Raimundo Castro que arranca en una Puerta del Sol llena de indignados y nos lleva a través de los recuerdos de un viejo miliciano a revivir otros sentimientos de otros jóvenes igualmente indignados  que lucharon y perdieron nuestra guerra me he emocionado en muchas ocasiones.

No pretendo contar la trama ni fastidiar su lectura, pues lo que quiero es que la leáis y detesto leer resúmenes o reseñas que me fastidian el misterio de los buenos libros. Espero que cada página os sorprenda y os toque el corazón como ha tocado el mío y os sirva para sentir más cercanos a esos hombres, sean de vuestra familia o no.

Su lectura me reafirma en cosas que creo desde hace muchos años: Recuperar la memoria para cerrar heridas es igual de imprescindible para el mundo que contar con esos hombres que saben luchar más tiempo que los buenos o los mejores.

Tuve el honor de conocer a uno de ellos, mi suegro Manuel, que estuvo en la partida del Yatero, por lo menos hasta 1947 y que hasta muchos años después no pudo hablar sobre eso con nadie porque él, como tantos ex combatientes había seleccionado los recuerdos de la guerra y después de filtrarlos los  tenía metidos en diferentes cajones de la memoria, algunos que se abrían a la menor oportunidad y otros que permanecerían cerrados para siempre, o eso pensaba él.

Quiso el destino que un día me dispusiera yo a enseñarle a mi hija mayor lo peligrosa que es internet y como queda allí registrado todo lo que hacemos, y al azar puse los nombres de varios famosos para que ella viese como el google nos enseñaba páginas y páginas. Quise también usar el nombre de un pariente que no usara internet para demostrarle que si nunca has estado on line y no haces tonterías virtuales el buscador te respeta y nada muestra sobre ti. (Hoy me río ante mi inocencia, dicho sea de paso).

Fatalmente escogí el nombre de mi suegro. 

Enseguida apareció un documento de la Universidad de Granada, del departamento de Historia Contemporánea que habla de la partida del Yatero y las diferentes actuaciones del movimiento antifranquista en la provincia de Granada.

En la página 257, el nombre de Manuel y su participación en el secuestro de un joven de Quentar por el que pidieron rescate. Los nombres de otros compañeros que yo le había  nombrar como protagonistas de diferentes episodios, incluso el relato de como uno de ellos, por el que él lloraba a veces,  no había muerto como Manuel pensaba, torturado en la cárcel sino que había logrado huir a Francia.

Mi primera orden a mi hija, por el respeto que yo le tenía a mi suegro fue decirle que aquel descubrimiento era accidental y no debíamos jamás mencionárselo al abuelo, era su secreto y debíamos respetarlo. Me sentía muy incómoda y casi tenía vergüenza de mirarlo a los ojos. Vivíamos en la misma calle, su casa frente por frente a la mía, y muchas veces me llamaba, a gritos desde su porche, lo mismo para decirme que quería comer sardinas en escabeche, que mi madre le preparaba, o que deseaba que me fuera a echar un ratito con él.  A veces discutíamos y nos quedábamos unos días sin hablarnos, otras veces me buscaba o lo buscaba yo porque nos queríamos mucho, pero nunca le dije que yo sabía que él había sido maqui. 

Los años pasaron y él se fue apagando poco a poco.

Le costó mucho morirse, operado del corazón, con marcapasos y con la máquina de oxigeno aún prestaba resistencia. Fue en una de esas tardes en que me fui a acompañarlo  que me preguntó si recordaba el viaje que habíamos hecho a España en el 98, lo bien que lo pasamos y el uniforme que se compró. Empezamos a reírnos de la cara de muchos parientes en Brasil al verlo asomar vestido de teniente en futuras fiestas familiares, el orgullo con el que encargó su uniforme tantos años después de haber sido ascendido. Lo guapo que se sintió  con él. Nunca lo había vestido, su nombramiento fue tan al final de la guerra que no le dio tiempo de mandar que se lo hicieran y en fin, muchos recuerdos y risas, llantos y dame un poquito de agua Isabelita que se me acaban las lágrimas.

Mi suegro era de las pocas personas que me han llamado Isabelita, y recuerdo como en una de esas veces que me incliné sobre él  para darle su agua me soltó un Isabelita muy llorón que me extrañó. La verdad no quiero agua, dijo, pero me gustaría un abrazo.

Y así abrazaditos me volvió a contar de su amigo muerto en la cárcel. Aquel amigo que en realidad, como yo sabía, había huído a Francia y que como él, había sido maqui.

No pude callarme más y con mucho cuidado le dije que eso no era así, él empezó a pelearme y a decirme que era una cabezona testaruda que le discutía a un republicano cosas de antes de que yo naciera y le tuve que pedir que me dejara contarle la verdad. 

Poco a poco le confesé cómo, por casualidad, había dado con del documento. Le expliqué porqué no le había contado nada debido a que él nunca nos había hablado de ese tiempo en el monte y le pedí muchos perdones.

No sabía si regañarle por hacerme llorar también, caso no me perdonase, en un acto desesperado de defensa propia, pero  al final lloramos los dos , nos pedimos perdón los dos y lo escuché hablar por primera y única vez sobre el Yatero, el miedo en el monte, el frío, los secuestros, los rescates y otras cosas que estaban escondidas, pero deseando salir, en alguno de aquellos cajones tan mal cerrados.

Al igual que con  la novela de Raimundo Castro Marcelo no voy a estropear las cosas con detalles que no interesan.

Del libro deciros que es excelente y de mi suegro afirmaros que es uno de los mejores hombres que conocí, que él me enseñó a ser republicana y que gracias a él y a otros como él algunos poemas tienen sentido y  atraviesan el tiempo para apuntar al futuro como el escogido para abrir la novela de la que hablamos en este texto, que podría ser una reseña si yo supiera hacerlas.

Gracias Raimundo, salí ganado en el cambio, muchos besos.

Isabel Salas
Madre de Carmen, nuera de Manuel.


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jueves, 1 de diciembre de 2016

BESOS Y AMAPOLAS

Quise saber de que color son las amapolas de noche, cuando el sol se va.
Me dijiste "Ven, cierra los ojos, dame tu boca, las amapolas, a cualquier hora, son del color de los besos".

Isabel Salas