Isabel Salas, pensaemas.

Hasta que el muerto no es tuyo no ves lo quietos que están los muertos de los demás. Lo callados. Y te acercas a tu muerto,...

Te juro que podría escribir sobre piedras, si me empeñase, si me lo propusiera,  o si de veras, lo desease. Piedras hermosas, esquinas de mi...

  Últimamente, en parte debido a la nueva anormalidad y en parte a causa de la tradicional estupidez clásica de toda la vida, existe una ten...

Y justo ahora,  que mis azules y mis anaranjados  se vuelven grises, mis ojos y mi pelo aprendieron, por fin, a resplandecer sin lun...

Llovía. Yo necesitaba un techo y él, en su agonía, un saco de boxeo donde descargaría la ingrata frustración de su macheo. ...

Al perro del vecino le falta un pie. No sé cómo se llama ese hombre, nunca he hablado con él, ni con nadie de su familia. Tampoco s...

Después de amarnos  me llenas de palabras, de frases,  de caricias, de dedos en mi pelo. Siempre es así. Yo me quedo escucha...

  Cada vez estoy más seguro de que los mejores escritores contemporáneos se encuentran escondidos tras los nombres de “Independiente” o “Nov...