…Y a lo mejor no es que estoy jodida
porque estoy lejos, y va a resultar que
estoy lejos porque soy muy jodida.
Será porque nunca me gustaron las cosas que se suponía que me tenían que
gustar ni creí en el Dios que me intentaron meter entre pecho y espalda, como cualquier bocadillo de mortadela barata. No me sale del alma aceptar las cosas que otros
dan por hechas y raramente estoy de acuerdo con la mayoría.
A mis más de cincuenta, sigo queriendo hacer (pacíficamente) lo que me dé
la gana, como cuando tenía catorce. No lo que se espera de mí, o lo que
pretenden que acate por decisión popular o divina, sino simplemente lo que
quiero yo, por mis razones (que tengo pereza de explicar) y no por mis cojones
(que ni tengo ni quiero tener).
Y eso, amigo mío, tiene un gran costo.
Cuando digo costo, quiero decir que hay que abonar un precio muy alto, que
se paga con dinero (por supuesto) y con otras muchas cosas que te desangran:
tiempo de discusiones, paciencia para aguantar gilipollas sin fronteras, noches
de no dormir o de dormir a saltos, lágrimas de rabia, de desconsuelo, de soledades o de impotencia,
temporadas de colapso mental involuntario y épocas de sangre fría donde escoges
vacaciones cerebrales y te dedicas a ver todas las temporadas de la serie que
le gusta a tus hijas, (en tres días), para poder saber qué es black mirror o cómo
coño se come eso de que el naranja sea el nuevo negro y las cárceles femeninas se
hayan convertido, por obra y gracia del octavo arte, en lugares
interesantísimos llenos de pasión y aventuras mil.
Es como una multa que el mundo te pone por no quedarte en tu país, ni
permanecer casada, ni con el peso ideal, ni perfectamente depilada, ni en pareja, ni obedeciendo leyes, ni creyendo
en alguno de los dioses que el mundo te ofrece para que puedas decir Amén (con
fe) cuando te obligan a poner el culo y sabes que no será sólo la puntita, sino el padre de
todos los obeliscos.
Tienes que prepararte para irte muy lejos si quieres vivir así, pero no
lejos geográficamente, que puede ayudar (o no, como diría el hombre de los
labios suaves) sino lejos lejos, de forma que aún estando en medio de todo y de
todos, mantengas siempre una distancia prudencial con lo que te rodea. Así
conseguirás que pocas cosas te lleguen a tocar y pocas personas te puedan joder
de verdad.
Simplificas.
Digamos que seleccionas con gran sabiduría qué o quiénes te importan y el
resto ya no te resulta tan dañino. Has pagado el precio y cuando terminas de pagarlo tienes sólo una maleta
con las pocas cosas que te interesan y unos cuantos amigos por los que darías con gusto lo poco que te sobró.
Ese lejos, donde estamos las personas jodidas que no comulgamos con ruedas
de molino ni con hostias sagradas, se puede llamar de muchas maneras, algunos
lo llaman paz, otros, libertad, otros, nirvana, algunos, Brasil.
Yo aún no sé cómo llamarlo pero sé que cada día me gusta más.
Sé que en ese lugar lejano no reina la felicidad como estado permanente y
soberano, porque la felicidad no se rige por las leyes de la ubicación, es,
(como decía Carlos Arniches en "La señorita de Trevelez")), un pájaro azul que se posa en un minuto de nuestras
vidas y cuando levanta el vuelo, nadie sabe en que otro minuto se volverá a
posar. El mío, anda siempre revoloteando por sabrá Dios dónde, pero sé que hasta que vuelva el puñetero y caprichoso pajarito, al
menos, aquí lejos, hay poca gente
tocando los huevos.
Hay una relativa, y científica, tranquilidad, que es, sin duda, lo más parecido a una felicidad comprada en los chinos que
conozco.
Isabel Salas
