A veces
te quieres enamorar,
y escoges entre todos los que ves,
de quién te enamoras.
De propósito,
porque es la hora,
porque tu alma pide hijos,
exige besos,
necesita cosas,
quiere dormir con alguien,
abrazadita,
y llora.
Tú
quieres de pronto ser de alguien,
o tener alguien
a quien llamar tuyo,
y te enamoras
con premeditación y alevosía.
Con decisión.
Lo haces
del que está allí,
del primero que pasa,
de otro barco a la deriva
como tú,
que está como tú,
queriendo lo mismo
buscando un amor que flote
al que agarrarse.
Y puede salir bien,
eso dicen,
aunque a mí, la verdad,
siempre me salió mal.
Son amores aburridos, tristes,
grises.
Vomitivos, repugnantes,
sin sonido.
Submarinismo en un mar de barro.
Huelen a muerte
antes de nacer y son nocivos
para todos los tipos de salud,
peor que fumar,
o dejar de coger,
o parar de soñar.
A mí,
lo que me sale bien
es enamorarme sin querer.
Enamorarme
prestando resistencia.
Gota a gota,
como un suero maldito directo en la vena.
Con miedo.
Con ganas de matar,
de golpear.
Me sale bien
sentir a ratos rabia
de quien me despierta cosas dormidas,
de quién derrite
sentimientos congelados,
y resucita
sensaciones muertas.
Con esos amores
siempre me sale bien,
respiro colores,
exhalo perfumes y risas.
Hay sensación de vértigo
pero no vomito.
La vida me respira y yo a ella,
ósmosis vital.
Mares limpios para nadar,
buceo a pulmón libre
atravesando peces.
Son amores de veras.
Verdades de intensidad variable,
terremotos educados
que te lo derrumban todo
con una sonrisa de magnitud diez
con derecho a tsunami.
Con vete al carajo
y vuelve rápido
que sin ti no es lo mismo.
Con vete al carajo
y vuelve rápido
que sin ti no es lo mismo.
Amores impremeditados,
con atenuantes,
con pimienta en la llaga,
risas raras,
miradas estiradas como hilos de cobre
ruido de bolita
saltando en la ruleta.
Felicidad,
fantasía, sueños,
sonrisas
y el susto constante,
permanente,
de morirte o borrarte
cuando se cumpla el plazo
de caducidad.
Isabel Salas
