No siempre tengo un poema para ti.
Algunas veces es sólo una frase,
una puerta trancada con cerrojo,
dos vidas para la siguiente fase,
o el brote doloroso de un redrojo.
A veces te doy espinas sin la rosa,
te regalo silencios bifurcados,
te golpea la rabia de mi prosa,
te hieren mis dardos envenenados.
Tengo también la pena del despecho,
heridas abiertas que hasta hoy respiran,
un amor dormido enterrado en mi pecho,
flores muertas que de noche suspiran.
Y a veces mi dolor se vuelve llanto,
otras mi gris congoja te golpea,
me escondo bajo el negro de mi manto
y deseo la suerte de la fea.
Isabel Salas
