CHALOTA

No siempre, 

cuando escribo,

quiero escribir poemas
membretados de amor.

Simplemente, sucede.

El amor brota

en las palabras con que describo

la amargura infinita,
del licor,

que destila la herida 

de mi alma rota.

Vives en cada gota

de sangre y de sudor.

Eres la eterna mota

que le clavó a mis ojos

el jugo de chalota
de tu amor impostor.

Y debe ser por eso,
por tanto dolor preso,
que a veces, 
cuando escribo
y mi alma se alborota, 
 se desata el estribo
de mi amor inconfeso
y se impregna mi verso
de llanto zurcidor.

Isabel Salas

CARDIOCONTRATO

Yo no firmé ningún contrato,

francés, social,

español ni global.

No prometí jamás

obedecer cualquier mandato

papal, imperativo ni legal.

Nunca acepté, sumisa,

que ninguna justicia decidiera 

estimulada por falaz premisa

o disfrazada de letal niñera 

quién velará el descanso de mi hija.

 

Aclaremos, 

de forma bien concisa,

que desde el mismo instante en que naciera,

es carne de mi carne 

y pez de mi pecera.

No hay nadie autorizado  a decidir

en este mundo cruel, por ella ni por mí

cómo, cuándo, por qué

dónde, cuánto o con quién, 

ha de vivir, puede dormir

qué canciones cantar,

que libros estudiar

qué series ver

ni cuál idioma deberá elegir

para hablar con su gata

cantar, enamorar,

hacer listas de compras 

o soñar,

El único contrato que entendemos

es el amor que ambas nos tenemos,

y la jurisdicción  que respetamos

se ciñe a la cardíaca región

que palpita al unísono en las dos.

Músculo hueco de vital función

al que todos llamamos corazón.

Isabel Salas

EL PLACER DE ODIARTE

Me gustaría odiarte

con toda parsimonia.

Despacito.

Conseguir aceptar

la impuesta castimonia

en que me agito.

Tragarme el llanto

engullir mi grito.

Nunca más nombrarte,

y mientras tanto,

disfrutar el placer

de detestarte.

Me gustaría 

arrancarte de cuajo

del alma mía.

Aborrecerte, abominarte

conseguir de una vez

dejar de amarte.

Reconquistar 

la sin par harmonía

de la dulce hamadría.

Triunfar sobre el horror

de haberte idolatrado.

Odiarte sin temor,

en modo despiadado.

Volver a respirar.

Conseguir olvidar

que odiarte así,

después de haberte amado,

es el peor pecar,

y poder, (quiera Dios), 
al fin,

aborrecerte 

en paz.

Isabel Salas

MADRID ALARMADA

 Madrid cerrada,

obligada a callar

con un trapo en la boca.

Por decreto humillada

teniendo que acatar

la nueva realidad

globalista y barroca

que vino a cuestionar

la vieja humanidad.

Y esa Madrid, 

que es la Madrid de España,

no puede comprender

el mal querer

que con ella se ensaña,

vistiendo la verdad

de gris patraña.

Que sepa el vil lacayo

que el dos de mayo

puede ser en octubre,

cuando el pueblo descubre

que nuestra libertad 

a aquél que manda

le importa un rayo

y nos fuerza a vivir

un encierro insalubre.

Capital alarmada, 

Madrid cercada

a cal y llanto

No pienses que estás sola

no dudes que te amamos

y aún desde lejos

el resto de españoles 

condena la doctrina

que ahoga a la manola

y busca tu ruina.

Isabel Salas

FICCIÓN ULTRASUPERADA

 

Aldous Huxley escribió 

sobre un futuro distópico

herido en su bisectriz. 

Pintó un infeliz planeta,

lo llamó Mundo Feliz,

(como una burla discreta)

y se comió la perdiz.

George Orwell, años después

quiso también bromear

así que firme y cortés

nos regaló otra versión

de un futuro encantador.

Un gran hermano traidor, 

neolenguas, nopensares

y amenazas de un futuro 

donde la paz sería guerra

a pesar de los pesares.

Y hoy por hoy, la realidad

superó las dos ficciones

nanorobots, infecciones

mascarillas, mortandad.

Políticos depravados

vacunas, niños con miedo,

jóvenes apavorados

viejos muertos, corrupciones

y vecinos endiosados

que señalan con el dedo

y respetan restricciones.

No saber qué es la verdad

temer por la libertad,

e ignorar que pasará

ni que sorpresa será

la que pueda ser mañana

el fin de la humanidad.

Isabel Salas

PRÓXIMA SEMANA

 

Voy a hablarte de tu don

sin la menor intención

de ser tu psicoanalista,

ya que pienso que tú eres,

ante todo y sobre todo

un viejo enano golpista.

 

Un gran procrastinador,

un mentiroso convicto,

un galante embaucador

que vive el delirio cruel

de considerarse invicto

mientras trasborda su hiel.

 

Next week, dices en inglés

y en hawaiano dirías

i kēia pule aʻe.

 

Nächste Woche en alemán

y en suajili, wiki ijayo,

como cualquier haragán

checoslovaco o brahmán

gitano, francés o payo.

 

Saptamana viitoare

jurarías en rumano,

en albanés, javen tjeter

y vaiaso fou, dirías

si tú fueras samoano.

 

Siempre estirando los plazos

siempre diciendo mentiras,

siempre esquivando balazos

mientras juras y conspiras

y las semanas estiras.

 

Tú, con tus torpes abrazos

rompes todos nuestros lazos

pues mientes más que respiras.

 

 Isabel Salas

 

 

POSTAL A UNA AMIGA

Amiga, 

pronto nos veremos.

Hasta que el momento llegue

quiero que tu agua esté fresca,

(brilles con luz principesca)

y tu alma camine leve.

Que tu disgusto sea breve 

y en esta fase grotesca

que todo te salga bien.

Ahora que, por fin sabemos 

en la historia,

quién es quién,

que esa figura dantesca

se pierda en el infinito

baje pronto de tu tren

y salga de tu circuito.

Que regreses pronto casa

que el viaje sea feliz,

y recuerda, Emperatriz

(madre, empresaria y actriz)

que el amor nunca fracasa.

Recuerda alzar tu cabeza

sonreír al enemigo,

hacer brillar tu belleza

 y aceptar todas las cookies

para evitar el castigo

del loco Dios de la web, 

a quien pongo por testigo.

Isabel Salas

For my darling friend💙

DOS PARIAS DE LA PÓ

Cuando la realidad

supera a la parodia

y la poesía exhala brevedad

(desnuda de prosodia)

sucede a veces, 

sin poderlo evitar,

que el desconsuelo,

en negro duelo,

arde en mi oscuridad.

Cuando la insanidad

sin compasión me arrasa,

(como a veces me pasa)

levanto el vuelo

con suma suavidad,

para buscar abrigo

en el calor amigo 

del dulce hombro 

del poeta albarigo.

Y cuando a Hidalgo llego,

(Apolo es mi testigo)

siempre me esperan risas

tras el postigo de mi poeta.

Allí me espera el fuego

del calor del hogar.

Charlamos, celebramos,

lloramos

o hablamos de poesía

y del baile que un día,

sin duda bailaremos,

mientras conmemoramos.

Dos amantes de rimas, 

de arañas solitarias

de lagos y de simas.

Dos parias de la Tierra,

dos poetas quebrados,

un canario cojito

que llega de la guerra

y un corazón herido

de zombi enamorado.

Isabel Salas

Estos días celebramos seis años de amistad, espero que sean muchos más y que en verdad bailemos como nos merecemos.💓