MENSAJE A DANIELA

 

Para el registro y con gran felicidad, agradezco a la U.P.U por la entrega de mi carta a mi querida amiga : Daniela.

La comunicación  epistolar entre seres vivos es una práctica  ancestral que nos une y nos alegra. Correos reviste ese hecho de gran cortesía y educación siempre.

Muchas gracias.

LADRONES

Esa gente que agarra tu tiempo y se lo lleva a rastras, lo esconde debajo del verano y después te mira con cara de perro esperando una galleta.

Como si fuera gracioso dejarte sin aire y hacer que te quieras morir.

Esa gente existe. Ya me la crucé.

Y cuando se va, porque esa clase de gente nunca se queda, me pincha en el alma el miedo tremendo de que no sepan morirse y permanezcan vivos para siempre, robando veranos para hacer alfombras y respirando el aire que nos quitan o simplemente burlándose de nuestro afán por vivir.

Ellos no saben, nunca aprendieron y por eso son eternos.

Para morir hay que estar vivo o al menos haberse esforzado un poquito por intentar estarlo.

Isabel Salas

TINTO SECO

Hay poemas que huelen a café,

y otros a rosas,

todos atraviesan nuestra piel

y perfuman el vuelo

de nuestras mariposas.

Algunos saben a mañana 

y otros a noche.

a sol, a estrellas

a nubes y a derroche.

Los hay que suenan a llegada

y otros a despedida. 

Son música de fondo,

el hilo musical de la sala de espera

de nuestra vida.

Hay poemas tan míos 

que aunque escritos por otros,

forman parte de mí.

Y algunos,

unos cuantos,

de tinto seco y alma roja

que partiendo de mí,

los bebiste,

y hoy,

forman parte de ti.

Isabel Salas

MI ALMA AL SOL

A veces saco mi alma y la tiendo al sol.

Me gusta sentir como entra en calor, y con suerte, en color.

Escucho el ruidito que el viento provoca al zarandear sus pliegues mojaditos de sangre de corazón, pringosos, pegajosos, casi plastificados con almidón de lágrimas.

El sol me cura, mientras seca mi alma, haciendo que renazcan  sus notas musicales y con mi voz especial de cantar hacia adentro, canto con él por todas esas almas mojadas, que guardadas, esperan que las saquen y las sequen.

Isabel Salas

SHAKIRA ME INSPIRA

 

Muchas estamos gozando

con cada nueva canción

que nos regala Shakira.

En ellas nos va contando

con gran simbolización

la historia de una traición

mientras Piqué  llora y mira

escuchando la mentira

convertida en coscorrón.

Son grandes los salpicones

que recibe el guapetón

y muchas lo celebramos.

Sin poderlo remediar

con Shakira concordamos

y con su triunfo triunfamos.

Pensamos en los huevones

que en su debido momento 

 nos dieron igual tormento

y llenaron nuestros cielos

de rayos y nubarrones.

¿Quién no ha tenido en su vida

un novio mariposón?

 ¿Quién no ha sufrido por celos

y sucumbido dolida

al morir su corazón?

Yo he pasado por lo mismo

y he probado de esa hiel.

Sé como duele en el alma

y como quema la piel.

Y hoy agradezco a Shakira

por su gran inspiración 

que nos devuelve la risa

 a tantas que nos callamos

en la misma situación.

Por miedo, por amenazas

por los golpes que nos dieron 

y poco a poco rompieron 

nuestras voces y corazas.

Gracias Shakira, bonita,

marejada embravecida.

Mujer y madre bendita

nunca te des por vencida.

E investiga lo de hacienda

no te olvides del suegrito

que te echó de tu vivienda.

No sería de extrañar

que esa mafia catalana

además de la alegría

te quiera robar la lana.

Isabel Salas

CORAZÓN DE SERPIENTE

Algunas noches, Andrés miraba las estrellas e imaginaba si la luz de la luna tendría algún poder secreto que pudiera lavar, de alguna manera, las manchas vergonzosas de sus pecados.

Se sabía despreciable, y aunque aún conservaba en su interior el deseo de ser bueno, entendía que era como el deseo de ser astronauta que había sentido con ocho años, un deseo caduco  que había muerto en el huevo sin jamás tener la menor pluma.

Un deseo  de esos que nacen sabiéndose imposible y muere, como tantos otros, en el rincón más empolvado del desván del alma.

Había pecado contra la vida y contra el amor de la forma más abyecta que se podía pecar. Había traicionado a tanta gente y de tantas maneras que la traición corría por sus venas, junto a las mentiras y a la crueldad. 

Ese torrente frío que había sustituido a su sangre, helaba su carne, su corazón y su piel como sólo el mal puede enfriarlo todo, sin compasión y sin pedir permiso. En esas noches solitarias, miraba el cielo deseando sentir el abrazo de la belleza sagrada del universo. Hubiera deseado que alguna vez pasara la estrella fugaz de los deseos imposibles y pedirle otra oportunidad, poder cambiar de piel y empezar de cero con mejores propósitos, más honor y menos iniquidad, pero adivinaba que ninguna estrella gastaría su brillo con una serpiente.

Comprendía que no bastaba perdonarse a sí mismo, era consciente de que pecados como los suyos necesitaban, para ser redimidos, el perdón de sus víctimas y sabía también que jamás lo tendría, al menos no de todas, pues aunque algunas personas pueden perdonar los actos más innobles, para poder hacerlo hay que estar vivo y él, había dejado demasiados cadáveres en su camino.

Los corazones muertos no pueden perdonar, y él era especialista en matar corazones traicionando el amor que despertaba. 

Como el niño cruel que disfruta matando cachorros a los que conquista con una caricia antes de torturarlos o como un don Juan barato que conquista el amor de un alma femenina para alejarse luego sin mirar atrás, así había ido sembrando él su vida de fantasmas, y las estrellas los alumbraban cuando él salía a mirarlas, burlándose de él.

Ellas, testigos mudos de sus delitos, lo miraban también desde la lejanía, calladas, sin dedo acusador, pero negándole el sosiego que sabían dar a las almas puras cuando en noches solitarias levantan sus ojos al cielo  buscando consuelo.

Las serpientes no tienen corazón y las estrellas lo saben.

Isabel Salas

FUERA DE PLAZO

 

Se ha cerrado mi plazo

para llorar.

Eso dice la ONU

que me niega un abrazo

sin pestañear.

Se ha terminado el tiempo

de reclamar.

Eso dicen las leyes

que no tratan lo mismo

 a plebeyos y reyes.

No sé si sabes

que tienen prescripción

los tiempos ciertos

de denunciar tortura

y violación.

No sé si viste

que no siempre es momento

de contar que te matan

con cruel ensañamiento.

Hay hora para todo,

hay vencimiento

dicen los entendidos 

y los expertos.

Hora de reclamar desde tu lodo 

y no quieras joder

de cualquier modo.

Tenemos protocolos

normas estrictas

para llorar por golpes

muertes y dolos.

La justicia que buscas

no es de este mundo.

Aprende a conformarte 

con tu dolor 

profundo.

Isabel Salas

IMPERFECTA

Nada en mí es perfecto, nada. 

Nunca tendré esclavos a mis pies y nadie me jurará amor eterno. Sé conducir y masturbarme, así que puedo ir sola al mercado y no me faltarán jamás ni un orgasmito ni un kilo de patatas.

Mis imperfecciones rozan el virtuosismo, con gracia tal, que la desgracia suelta la carcajada. Será, tal vez, gracias a ellas, que mi sonrisa cada día es más ancha y las camas sin hacer se parecen cada vez más a las canas sin pintar cuando mis ojos las miran o mis dedos las tocan.

Ser imperfecta y llena de defectos, me salvó de ser una princesa rodeada de nubes en un reino encantado lleno de falsos sapos. Aquí, en el mundo que habito, las calabazas  no tienen ruedas, el corazón es un músculo desprovisto de sueños y cuando lloro, que también lloro, ni las lágrimas brillan, ni los mocos tampoco.

Isabel Salas