Mis dedos están llenos de frases, transbordan, en ocasiones, como ríos desbordados, inundados de sensaciones. Realidades, espejismos, vivencias y fantasías producen emociones que caen, a menudo, como moneditas en la hucha.
Las ahorro y, puedo así, gastarlas el día que me hacen falta.
En otras ocasiones son lluvia en la tierra, que se comporta con la constancia despiadada de los fenómenos naturales, golpeando sin medir dolor ni alegrías, se va depositando hasta que, de pronto, noto que ya formó arroyos "arroyadores".
Lentos torrentes que me arrastran dulcemente al principio y con gran violencia después cuando terminen transformados en ríos buscadores de playas. Me convierten en canto rodado, redondeados, revolcados y acunados en remolinos furiosos.
Se confunden en mí el agua de siempre con el agua nueva, las lágrimas de risa y de dolor del pasado y del futuro.
Brotan poemas en los meandros y sólo me resta sentarme a escribir.
Brotan poemas en los meandros y sólo me resta sentarme a escribir.
Dejo que mis dedos canten o lloren con los colores de los sentimientos y permito que mis ojos lean lo que ellos escriben. Les sonrío cuando se agrandan con la sorpresa que les provoca lo que los dedos dibujan.
Dedos escritores.
Mis dedos.
Dedos de colores.
Los míos.
Isabel Salas
Dedos escritores.
Mis dedos.
Dedos de colores.
Los míos.
Isabel Salas
