DESDE SIEMPRE

Siempre te he escrito.

Incluso antes de saber escribir

andar o hablar.

Incluso desde antes de nacer.

Antes de ser, de conocer

antes de amar.

Ya te besé

sin boca.

Ya te abracé,

sin brazos.

Te comprendí,

te imaginé.

te inventé

te soñé.

...y al conocerte,

escucharte y verte,

me enamoré.

Isabel Salas

IMAGINAR

Me gusta imaginar que también me echas de menos. Suponer, a cámara lenta, que a veces, tu aire también te quema en la garganta y tus ojos se llenan de agua al pensar en mí.

Te imagino recordando cuando nuestra cama era una playa después de amarnos y tu pecho la caracola que me traía el sonido de todos los mares.

Así te veo yo, cuando te miro a través del vidrio de la ventana de los buenos recuerdos, desnudo y quieto, enredando los dedos en mi pelo mientras pensabas en tus cosas, compartiendo silencios conmigo y con mi piel.

Algunas noches, me duermo con el deseo intenso de soñarte y casi puedo sentir el roce de tu pecho en mi espalda, vuelvo a escuchar tu voz y por unos momentos el aire huele a ti.

Me gusta imaginar que también me imaginas pensando en ti, y como yo, sonríes antes de llorar.

Isabel Salas

ESTARÁS CONTENTO

Y al final, 

estamos todos 

en los libros equivocados

y la culpa es tuya.

 En el resumen anual,

cuentan que los campos quemaste 

después de arados.

Y quemaste la casa, y mi paciencia,

e incendiaste las letras

de los renglones

de los poemas

más desquiciados.

Ella en mi libro,

blanco gusano que asoma por la grieta,

yo en el de él,

y tú, escondido en la estela

de la nave

que abandona el planeta, 

planeando,

escribir  la odisea 

del culo

y la croqueta.

Estarás muy contento

con el desastre.

Las portadas gritando

por las bocas erradas, 

y tú,

pirómano cobarde,

suplicando,

que llueva en el incendio

que provocaste.

Estarás contento.

Observando tu obra

te invade el desaliento

y no miento al decirte, 

que no lo siento.

Cada semilla

de tantas que sembraste

ha dado fruto.

La luna ya no brilla,

llora por los desastres

que provocaste.

Isabel Salas

CARNE DE CANCIÓN

Es fácil para mí

cantar o amar

si estás aquí.

Eres la fuente

de las sensaciones

y conviertes,

queriendo o sin querer

mis versos en canciones.

Enciendes luces

iluminas penas

perfumas emociones,

y mi llanto brilla

convertido en poema.

Es fácil para mí

sufrir pensando

que me puedo morir.

Si se seca tu fuente...

si te alejas de aquí

y te vas

queriendo o sin querer

lejos de mí.

Enciendes lunas

iluminas poemas

perfumas mis canciones,

y mi canto brilla

espantando las penas.

Isabel Salas

BRÚJULA

Escucho de fondo, mientras hablamos por teléfono, el ruido de tu coche convertido en cohete. El motor acelerado, tu voz también y esas dos cosas rápidas embalan mi corazón en un efecto dominó de sensaciones urgentes. 

Todo corre más de lo normal, tu auto, nuestra sangre y las palabras que decimos. Me dices que me prepare, que vienes, que ya mismo llegas, que traes un manojo de ganas reventonas que te meten fuego, me cuentas que hay unas olas de lava desarbolada chocando contra las piedras de tu acantilado y que tu piel quema. 

Ardes con la fiebre maldita, un calor sin pudor ni disfraz que tiene un GPS de girasoles y todos apuntan hacia mí.

Eres una brújula hirviendo en una sopa de letras hechas con fideos de escribir deseos. Me avisas, me  adviertes que esté lista, que hierves, que el infierno está de verbena y  el demonio está cabrón. 

Me asusto. 

Me tranquilizas riendo, no debo asustarme demasiado, será sólo la puntita de la parte de abajo del iceberg. Juegas  y explicas que podrás ser un loco, un tarado, insinúas que es por eso que me gustas tanto, pero estás avisando y con guasa sonríes advirtiendo en un susurro que el que avisa podrá ser muchas cosas, pero al menos no es traidor.

Y oigo todo lo que me dices con mi sonrisa prematrimonial

Isabel  Salas