QUÉDATE

 

Yo me quiero beber un vino contigo.
Un vino rojo y bonito 

como pintura de uñas.

Quiero que me acaricies el pelo

 y me mires.
Que me hables y me toques.

Quiero dormir contigo.
Comer contigo.
Andar contigo.

Que me lleves al cine,
al bosque, al río...

al mercado, a la plaza.

Quiero que me preguntes la hora.
Que me regales un libro
Que te gusten mis zapatos,

mi casa,

mis cosas
mis chistes.

Quiero que quieras quedarte.
que quieras quererme.

Quiero 

que te duelan cosas si me voy.
Y que te pongas bueno 

cuando me ves.

Que tu casa sea yo.
Y tú seas la mía.
Sentarnos en la sala
y bebernos un vino 

rojo y bonito.
Isabel  Salas

Del libro

@El canario y la máquina de coser

AMAR ES VERBO TRANSITIVO

Me persigues aún entre las sombras,

peso muerto que destroza mis hombros.

Sucia basura bajo mis alfombras,

cochambre y purria bajo los escombros.

Oscureces aún la luz del día,

contaminas las aguas de mi fuente.

A mi pesar, me llena de agonía

rememorar tu cinismo insolente.

Finges vivir sin saber dónde vivo.

Sabes quién soy, y yo sé quién tú eres

bajo la capa de tu amor furtivo.

Conozco el rictus de tu gesto altivo.

Aparentas amar a quien no quieres,

sin recordar que es verbo transitivo.

Isabel Salas

SILENCIO

Deja de doler como una flor que agota su perfume y ya no huele a nada, sin alardes, sin ruidos, sin gritar que se acaba, sin llamar la atención. 

Así es el amor cuando se acaba, silencioso. 

El mío, al menos, es así, mientras ama y respira, canta, sueña en voz alta, piensa en poesías, pide atención y versos. Usa el pasado como escalera para alcanzar lo nuevo que aparece y tiene la mirada perdida en el futuro, en los planes de hacer el resto del camino juntos, en el propio camino y en los ojos que evitan que busque en otros ojos. 

Después, cuando lo están matando se defiende, suplica, grita lo que siente, y llora. Se aleja, vuelve, se vuelve a ir, y de nuevo regresa pidiendo explicaciones, se desborda de todas las maneras, insulta, empuja y vuelve a regresar, sin miedo, sin vergüenza, sin pensar en mañana ni en ayer, sólo en los golpes que recibe y que no entiende. 

Ese proceso dura lo que dura, sin leyes que decidan lo que un amor puede sobrevivir y resistir o persistir. Y duele tanto. Duele tanto todo, que deseas que acabe como sea. Reúnes las fuerzas que le quedan a tu amor que agoniza y te acercas de nuevo a encajar nuevos golpes deseando que alguno sea fuerte y letal, definitivo, resolutivo, eficaz y mortal, y por fin, uno, cumple los requisitos y termina el trabajo. Y ni lo notas.

Tardas un tiempo en reaccionar y comprender que estás queriendo que camine un cadáver y el muerto no respira. Por asegurarte pones un espejito delante de la boca de la flor de tu amor y compruebas feliz que no hay aroma. 

Las flores muertas no perfuman el aire, ni lloran, ni padecen. El silencio es total. 

No hay nada más callado que una flor sin perfume. 

O tal vez sí, una mujer callada. 

Isabel Salas

SOÑAR OTRA VEZ

Y de nuevo tu voz

y de nuevo tu risa

y otra vez el deseo feroz

de dormir junto a ti,

que mi amor renacido

improvisa.

El mismo corazón

que tanto tiempo atrás

latía junto al tuyo

siguiendo tu compás,

hoy vuelve, sin razón

a quererte otra vez,

a querer ser de nuevo capaz

de atreverse a volar,

de volverte a besar

con la misma avidez

y otra vez

confiar

y soñar.

Y tal vez esta vez,

ser más sabios los dos

y poder

evitar otro adiós

que de nuevo me obligue

a aprender

a vivir

sin tu amor.

Isabel Salas

Porque un poema vale más que mil palabras, y hay palabras que valen más que mil imágenes y besos que lo explican todo y llenan el cielo de flores azules.

BOMBAS INTELIGENTES

Tres niños, dos niños,

un niño.

Tiraron una bomba

y ya no hay niños.

Con precisión quirúrgica,

de bombas listas, 

inteligentes.

¿Cultas?

Bombas muy elegantes,

con don de gentes,

que van a la escuela a dibujar elefantes

 y tangentes.

Tres, dos, uno

disparen

¡Fuego!

Tres niños menos.

Que listas son las bombas,

que matan extremistas.

Los matan en el nido.

Por ser tan listas

los matan cuando chicos,

para que luego

no se compren mochilas,

de terroristas.

Que listas son las bombas

que nos protegen

de niños extremistas.

Disparen

¡Juego!

Juego de fuego,

de gente grande,

que mata niños chicos.

Isabel Salas


Poema del libro NAVAJA DE LLAVERO
@ Isabel Salas

MUJER AZUL

Azul, verde y negro.

Una bandera.

Azul, 

negro y verde.

Una mujer.

Negro, azul y verde.

Una mirada.

Negro, 

verde y azul.

Una mirada de mujer.

Verde,

 negro y azul.

Una mujer negra mirando.

Verde, 

azul y negro.

Una mirada de bandera.

África verde y alegre,

valiente mirada negra

preciosa mujer

 azul.

Isabel Salas

EL JUNCO ESCRITOR

La niña pasó corriendo por el pasillo, dio la curva que llevaba a los dormitorios, entró en el suyo, cerró la puerta y  se apoyó agitada contra ella. Su pechito  parecía incapaz de soportar tantos latidos. Sentía sus ojos inútiles para contener tantas lágrimas, así como notaba que sus manos y sus piernas  no podrían  sujetar tantos golpes y patadas como deseaba poder dar, pero lo peor era la garganta, tan llena de gritos.

Quemaba.

Sabía que si empezaba a gritar el mundo se acabaría. A los nueve años sabes esas cosas intuitivamente sin que nadie te las explique, como sabes que si sacas un pie de la cama mientras duermes, los cocodrilos que viven debajo se lo comerán. Es ley de vida.

El esfuerzo inmenso por contenerse hizo que las fuerzas internas que amarran la locura y el dolor la hicieran caer al suelo plegada como el junco del dúo Dinámico pero peor.

Cayó dobladita. Por unos segundos se quedó quieta, respirando y tratando de reorganizar los pensamientos. Podía haberse roto en aquel momento como tantos niños que se rompen y ya no se levantan, aunque vuelvan a andar, pero ella se levantó. Dio unos pasos, cogió un cuaderno, un bolígrafo y comenzó a escribir apoyada en la cama. Algunas palabras no se leían bien porque la tinta azul al mojarse se abría en flores de acuarela salada.

Hoy, cuarenta años después, sigue pasando igual cuando llora encima de lo que escribe. El pecho ha crecido y ha demostrado ser capaz de aguantar lo que nadie imaginaba, los ojos, las manos, las piernas y todas las partes de su cuerpo, han mostrado capacidad sobrada para vivir y sobrevivir.

Ella aún escribe con una mano. Con la otra se agarra fuerte a la cuerda que la mantiene atada a la cordura.

Las flores de acuarela ya forman un jardín.

Isabel Salas

CUARENTA Y OCHO

Pasé media hora dudando si responder o no, y en caso afirmativo, qué respondería, porque no necesitaba leer tu mensaje para saber qué habías escrito. Pocas palabras, seguro, como siempre las justas para decir lo que necesitas decir sin que se interprete mal, con esa precisión que tienes para ser exacto que a veces me irrita tanto y a veces tanto me gusta.

Estuve mirando el teléfono de reojo mientras me lavaba los dientes y me arreglaba para salir, ignorándolo, digamos que "haciéndome la muerta", pero sabiendo que tú ya sabías que el mensaje había llegado y que yo lo había visto aunque aún no te hubiera respondido. Sé que me conoces y podía ver tu sonrisita calculando el tiempo que tardaría yo en darme por vencida y decir cualquier cosa para responderte: sí o no.

Sé que esta tarde cuando pasaste con tu coche y me viste saliendo de la panadería buscaste mis ojos antes que yo me diera cuenta de que eras tú. Lo sé porque cuando te miré ya habías colocado esa mirada especial que pones cuando quieres  que no se te note lo que estás pensando. Te he visto hacerlo demasiadas veces al hablar con los mecánicos o con el gerente del banco y puedo oír tu voz diciéndome unos segundos antes de subirla a tus ojos, "aprende".

Aunque tus ojos estaban impenetrables, yo sí noté como aminoraste y como pasaste mucho más despacio de lo normal sin quitarme ojo. Vi que unos metros más allá casi paraste pero lo pensaste mejor y seguiste. Por el retrovisor seguimos mirándonos hasta que doblaste la esquina y entonces empecé a temblar tranquilamente.

Temblar de esa manera que tiemblo cuando la culpa es tuya, de dentro para afuera, haciendo olitas que nacen en mi vagina y antes de salir por mis manos calientes arañan mis antebrazos desde dentro.

Desde dentro. Desde muy adentro, porque sin duda es allí que estás siempre aunque no siempre estés cerca. Y es allí que se activan los mecanismos de los temblores aunque no me mires bien y coloques la mirada de ocultar deseos. Y es allí, bien dentro, donde manan las ganas de llamarte cada día desde que dejé de hacerlo.

Cuarenta y ocho minutos aguanté.

Tu mensaje como yo lo esperaba: corto y claro y que sólo necesitaba un sí o un no: "Esta tarde te vi un poquito. Quiero verte más. Verte y hablarte. Si quieres, te llamo esta noche y hablamos. Quieres?"

Mi cuerpo, que aún no había parado de temblar,  al leer tu mensaje, quiso decirle a mi corazón que era la hora de tomar decisiones, y que eso le correspondía a él, pero no lo encontró. Se había puesto tan feliz que se olvidó por un momento de los años y de los meses sin verte, sacó la moto y se fue a dar una vuelta con el traje de fiesta y la sonrisa de niña que guarda para ti y para tus preguntas fáciles que demandan respuestas sencillas.

Sin embargo mis dedos si estaban aquí, todos, y ellos contestaron:

"Sí".

Isabel Salas