o a lo mejor no.
Puede ser un río de lava que quema,
o una cuerda que tire de ti
hecha con la piel,
de la hiel,
de un fonema.
O tal vez, me pongo,
y resulta,
que dejo que escriban mis tripas
en vez de mis dedos.
Y por arte y gracia de tres mil chiripas
se acaba mi miedo
y vuelves,
y plantas tus uvas, de nuevo,
en nuestro precioso viñedo.
Puede ser que parezca
un poema más,
pero a lo mejor
es mi amor gritando
o tal vez
Groucho Marx.
Groucho Marx.
Es mi alma rogando, llorando
tal vez suplicando,
o quizás,
ganas de volver,
desandar lo andado
para amanecer
en la misma cama
y en el mismo ayer.
Pueden parecer
nada más que palabras,
que se forman
sin poder evitar traicionar
el secreto,
pero son mucho más.
Son todos mis trucos,
mis abracadabras,
intentando que el mago aparezca
y te traiga y quieras
evitar que perezca
la motita de amor que aún palpita,
preciosa y chiquita,
llena de pasión,
en la esquina del arpa olvidada
de mi corazón.
Tal vez pienses que es,
nada más que otra vez, un poema,
o tal vez,
Groucho Marx,
puedas ver.
Isabel Salas
Tal vez pienses que es,
nada más que otra vez, un poema,
o tal vez,
Groucho Marx,
puedas ver.
Isabel Salas
